Littérature et confiture

  Les matérialistes pensent que notre conscience est créée par notre cerveau, on ne sait trop comment. C'est une conscience qui a une base de carbone. Par conséquent, pourquoi une intelligence dont la base matérielle est le silicone ne pourrait pas développer une conscience? Le sait-on vraiment? Qui sait ce qu'est la conscience ? D'un point de vue "spiritualiste", tout est conscience même le pot de fleurs, alors pourquoi pas une mémoire d'ordi? Toutefois, les spiritualistes, traditionnellement, attribuent à l'humain plusieurs corps qui le relient à l'univers ; une intelligence froide aurait-elle le même lien ou serait-elle un monstre froid? Quand on la crée, cette IA, on devrait éviter tout ce qui pourrait la rattacher à un instinct de survie ou à de fausses émotions comme les androïdes de Blade Runner , pour éviter les scénarios à la Terminator . Qui sait comment l'IA se développera, cependant c'est passionnant. L'être humain a déjà eu cet...

  Je discute avec une amie à propos de l'IA, de l'intelligence artificielle. Moi, je trouve que c'est fascinant. Mon amie, par contre, ça ne l'intéresse pas du tout pour le moment. J'y vois une des grandes différences entre les hommes et les femmes. Les hommes, en général (on discute toujours des choses en général sinon on ne pourrait rien dire), donc, les hommes, en général, aiment la technologie, l'électronique, les ordinateurs, les télés, la mécanique. C'est comme ça. Nous aimons comprendre comment telle chose fonctionne ou la faire fonctionner jusqu'à plus soif. Je parie que c'est 80% d'hommes qui font voler des drones. On peut en dire autant de domaines comme la musique. Les passionnés de guitare sont à 90% des hommes. C'est sûr qu'il y a des femmes guitaristes. Même cas de figure dans le monde de la vidéo ou du cinéma, des domaines qui inquiétait la Gestapo féministe ; "Quoi ! Comment osent-ils nous exclure?" Donc, la patr...

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  J'imagine une balade dans le petit paradis végétal où je suis seul, où je peux m'isoler et être dans la nature. Ah ! Cette merveilleuse nature qui revient à chaque printemps et qui fait pousser les herbes, les pissenlits, les fleurs. Celles qui attirent les insectes et les oiseaux. Ce jardin aux mille nuances de vert. Les herbes atteignent une bonne hauteur et montent à mi-hauteur du mollet. J'imagine une balade et un jour mon pied heurte un objet inerte et cet objet est un autre pied humain. Bien fondu dans l'herbe un corps inerte, la face tournée vers la terre qui l'accueillera en son sein pour l'éternité. Scénario un : je reviens vite, vite à la maison et je fais comme si je n'avais rien vu, et je ne retourne jamais à cet endroit. Scénario deux : j'agis en bon citoyen et je préviens la police avec la peur saugrenue de passer pour celui qui est responsable de ce macchabée.  (Le titre est emprunté à Marguerite Duras.)

  Le soir, j'allais sur le bord de la rivière. Je trouvais un coin tranquille pour fumer un joint et ensuite je me dirigeais vers la rivière. Il y avait un genre de petit parapet et plus bas, on pouvait contempler les canards qui pataugeaient dans une eau boueuse. En allant sur les côtés, bordés par la végétation, on pouvait s'asseoir sur une pierre.  Ce que j'avais l'intention de faire ce soir-là, mais par maladresse ou par l'effet du cannabis, ou à cause des deux, je glissai et me retrouvai dans la mare aux canards. J'aurais pu me tuer. Je ne sais pas combien de temps, j'y restai, j'ai perdu conscience. Puis j'ai essayé de me redresser et j'étais comme paralysé. Pendant un moment, j'étais Christopher Reeve. Je m'imaginais dans un fauteuil roulant pour le reste de mes jours et de mes nuits, et dépendant de mon entourage. Le soir tomba et j'étais encore dans la mare aux canards, incapable d'appeler au secours. À un moment, je vis ...

On est entré chez lui et on l'a retrouvé mort dans son lit. Il était mort depuis une semaine. Il y avait un livre à la poste pour lui, un colis d'Amazon. Apparemment, il publiait depuis un certain temps. "Quand j'Habitais sur la Terre" n'est pas vraiment un récit autobiographique, mais une suite de courts textes, des récits, des historiettes, des poèmes, agrémentés de dessins et de photos. Quelle merveilleuse personne qui est disparu un peu oublié comme des millions d'autres personnes avant lui, des millions ou des milliards. Les anonymes qui travaillent à Hong Kong ou à Singapour. Ou bien dans ces villes laborieuses où les gens sont laids et bruns, ou primitifs et primaires. Ils habitent de minuscules appartements, survivent plus qu'ils ne vivent. Ainsi va la vie humaine. D'autres auront construit les pyramides ou la muraille de Chine et auront disparu ne laissant que leur labeur lilliputien comme trace de leur passage.

  Les Quatre Cornichons, le fameux concerto de Vivaldi, ne se démode pas. Il y a le Cornichon blanc, le Vert, le Bleu et le Rouge. Chaque Cornichon représente une saison, d'où cet autre nom donné à ce concerto, Les Quatre Saisons. Il était joué par le groupe de jeunes filles dont ce moine, Antonio Vivaldi, avait la responsabilité. C'est louche ! On dirait le scénario d'un film porno. Il leur apprenait à jouer le violon, instrument difficile s'il en est un ! Mais comment faisaient-elles pour s'accorder? C'est parfois difficile même maintenant. Cela dit, si on arrive à en tirer quelque chose, le violon a un merveilleux son que je rapproche du cuir... Je ne sais pas pourquoi, ou du cuivre? Il possède un bon volume itou, malgré ou à cause de sa petitesse.